Tudo bem, desta vez começarei da forma convencional.

“Querida Marina”,

Sei que não recebeu minha última carta, porque ando vazando as letras algures, alhures e nenhures. Propositalmente. É que desde que saí do Bar do Mohamed com o Augusto, após me despedir, peguei o primeiro ônibus para “piiiii”, então deve presumir minha decisão em sumir por um tempo. Nem por isso vou deixar de te escrever. Mesmo que em endereços inventados a todo momento.

Meu i-pod está aqui, me acariciando o lóbulo das orelhas. Não pára de me dizer “love letters”, da trilha do Blue Velvet.

Adoro a letra dessa música. Vou escrevê-la pra você. Acho que é isso:

“Love Letters straight from your heart

Keep us so near while apart

I’m not alone in the night

When I can have all the love you write

I memorize every line

And I kiss the name that you sign

And darling, then

I read again right from the start

Love Letters straight from your heart.”

No momento, como disse, eu, a fantasmagórica, vou dar uma sumida. Continuarei lhe escrevendo em segredo. Tão sigiloso que nem você saberá. Por isso não poderá “memorize every line”, “kiss the name that i sign”, muito menos “read again right from the start”. Mas nada me impede que lhe escreva, não? Saudades. Vou me virando por aqui, enquanto der. Acho que volto. Cuida da minha mama? Diz que estou bem.

Hum... qual será seu endereço, hoje? Gotham City? Krypton? Dinotopia? Necrópole? Shangri-Lá? Neverland? Ui, esse não... adoro o Peter Pan, mas pedofilia estou fora. Já sei: Asilo Arkham. Cidade Baixa. CEP 6669. Te beijo?

Toda sua,

Abigail.

Escrito por zé às 16h28
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Universo em desencanto, você sabe, Marina. Provoca nos poetas uma tendência ao alcoolismo. Ainda bem que não sou nem serei poeta. Só alcoólatra mesmo. Daquelas que escrevem cartas pra gente morta, inventada, ex-amores em endereços imaginários, blah, só pra fazer vazar aquilo que transborda. Sem torniquetes. Isso de enlouquecer em fatias de palavras e sopros ainda vai me custar o senso. Já basta minha mãe, a toda-alienígena. Certa vez ela me disse que meu pai não era o Dr. Walter, mas um íncubo chamado Jonathan. Nem perguntei se o pau dele tinha cerdas, como a língua dos gatos, se ela tem um terceiro mamilo por onde ele mama, essas coisas. Ela ficaria puta, achando que eu estaria sendo cínica. O que é verdade. Mas ela nunca se leva à sério, então ok. Ela mente tão bem sobre fabulações que me enche o ventre de demonologia. Só devo dizer que não é fácil levar um bestiário numa gaiola de pele. Por isso devo sangrá-lo em papéis baratos, à toneladas de litros, ainda que a folha possa sair dançando com uma brisa perdida qualquer. Engraçado. Tinha tanta coisa pra te dizer... mas acabei divagando. Nefelibatas... tsc tsc tsc... ah, é... nefelibata alcoólatra, poeta não. Te beijo.

Toda sua,

Abigail.

Escrito por zé às 12h21
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